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Il gabbiano sta covando uno scoglio
divide con me lo sguardo
alla riva la traccia spumosa
e raccoglie questo spazio inquieto e lontano
del come la scia compone
la faccia del mare
e fionda le onde.
Odo ben chiaro
le canzoni del vento fin quaggiù.
Un tratto di sé
galleggiante
traccia di fumo di odore di luce per l'aria
lo sciacquio
fra la schiuma bianca
ritorna e s'arresta.
Il richiamo
chissà dove
ci abbraccia e ci inghiotte.
Oggi sbarcherò
per scivolare senza meta
alle mani tese della riva
che veglia su di me.
Ora so affacciarmi all'oblò.
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